domingo, 23 de diciembre de 2012

Insolación













Insolación



"You are the storm".
Sam Harris


En un descuido de lo absurdo
a la vuelta de una traicionera esquina de la memoria
todo sigue
inclemente
sentido
sin sentido
transpirando heridas
arrumbado
inútilmente vivo.




Gabi Romano
Del poemario "Desértica" (s/d)



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sábado, 4 de agosto de 2012

Epígona en caída libre



 

 

 

 


 

 

 

 

 

 

 

 

 

 



Epígona en caída libre







Esta vez
me pariré
de propia matriz saldré a mi luz
naceré de nuevo
desacordonada
empapada sólo del humus que soy.




Me iré un tiempo a vivir. Tengo un pasaje sin escalas a otro mundo epitelial, flamígero, eólico, impar.
Voy directo a desfragmentarme en una excepción, y por lo que dure esa breve eternidad, llevaré una lámpara encendida entre las manos para aprender desde la yema de los dedos como se ha de caminar sobre las piedras de un volcán.
Como una impávida espartana dormiré a cielo abierto hasta que la incertera Artemis que me habita envié desde mis propias venas la señal para aquietarme en el refugio límbico de Crates.
Tomaré ciertos desvíos, sí, me desviaré haciendo caso omiso a cualquier trampa o artificio. Iré descalza y a tientas siguiendo el aroma a luz suave que deja el pabilo lento, las trazas incandescentes de las últimas chispas (las últimas chispas?).
Me cortaré un mechón de pelo, buscaré algo de tierra fértil y secretamente lo sembraré con sumo cuidado dentro de una vieja guitarra. Los raros bucles que de allí crezcan se atarán solos al clavijero, cabelloscuerdascriaturas que desenroscadas recorrerán todo a lo largo la tensión diapasónica a la espera de que ciertos dedos me transformen en inciertas notas musicales. No esperaré resultados. Sólo vibraré. Casi será primavera.
Me alejaré de las siniestras telarañas del cálculo. Fundaré mis pasos en un sincero involuntariado.
Divinizaré mis intemperies.
Llevaré un sombrero que será la extensión de mi aura venenosa. 
Permaneceré largamente suspendida al borde de cautivantes cornisas hasta que algunas gotas de lluvia me vuelvan a recordar que no soy intangible. Y si el agua insiste en caer intensa y desproporcionada, sacaré del bolsillo una hilacha transparente con la que me ataré de un gran árbol ramoso. Trepada a su copa, en lo alto y soberano del verdecer, olvidaré cualquier propensión a los naufragios.
Si lo fugaz y la estrella pasaran ante mis ojos, no dudaré en nadar por el aire hasta hacerme una con el destello. Nereida narcotizada, seré lo que vea, me volveré lo que mire. Mis ojos dictarán de ahora en más los contornos de mi ontología.
No podré caerme, claro está, porque la mayor parte del tiempo no tendré los pies sino en la cabeza y la cabeza en los pies, o porque seré arte y parte de una extraña condición levitativa, o porque me llevará la vida inescrupulosamente en andas, o porque quedaré prendida de la cola de arcoiris de un cometa vagabundo.
Haré el amor a la deriva, en plazas públicas, bajo disfuncionales faroles titilantes, sobre los erosionados mármoles de las escaleras universitarias, en los asientos invisibles de algún colectivo cansado de girar por los mapas de los suburbios, amparada por un cielo indeleble donde el viento sonará como un aria, en las callejas neblinosas cuando el primer rayo de sol se anuncie con el trino de algún pequeño pájaro citadino.       
En cuanto los cascabeles desafinen y se vuelvan puro cansancio de sonar, me buscaré un pantano donde aullar en paz hasta que indefectiblemente me pierda junto con mi voz.
Acariciaré a los perros callejeros. Les contaré los saltos de sus pulgas. Seguiré a los gatos solitarios hasta sus escondites y dormiré con ellos despreocupadas siestas barrocas.
Sí, me volveré animal.
Todo lo que toque transmutará en instinto, o en oráculo, o en risa, o en color.
Me saldré de control insolentemente. Desmarcada. Fugitiva. Otra. Otras.
Finalmente seré un jubiloso enigma inaccesible.
Tal vez en ocasiones llore. Tal vez me vuelva aún más insomne.
Tal vez hasta tenga miedo. Tal vez me olvide de que existen los timones.
Tal vez hasta me vaya recordando. Tal vez pierda la memoria de los rayos fríos.
Tal vez el silencio me golpee. Tal vez no salga ilesa de entre tanta agitada travesía.
Algo arderá bajo el puente que deje a mis espaldas. No daré un paso atrás, aún si la muerte me espera antepuesta (después de todo, qué más da... siempre la muerte me llevará la maldita delantera).  
Seré presa fácil de finas pasiones que sepan hablarle a mi ombligo en su exclusivo dialecto. No aceptaré otros idiomas, ni lenguas, ni arbitrios. Estaré asignada, y sólo así aceptaré que vuelvan a mí las fatalidades, los designios, las magnitudes. Me erigiré protagonista de mi propia tragedia, mi propio corifeo griego, mi perdición y mi salvación. 
Luego estará siempre él, hechicero de Obsidiana.
Beberé helados de limón mientras él come frutillas de mi entrepierna. Me untaré la cara con su crema seminal mientras jugamos guerras que eviten otras guerras. Caminaré desnuda sólo alrededor de su perfecta cabeza. Lo veré dormir y será el tiempo reservado a lo sublime. Besaré con celos las sábanas que lo rocen. Dispondré el borde de mi blanda crátera en su boca. Bailaré danzas turbias dibujando en el aire, con la tinta que emane de mi pubis oscuro, las letras de su nombre. Seré inclemente. Sí, seré absolutamente inclemente. Sobre su piel afín dejaré al irme un manuscrito sin edad. En su tapa de cuero coralino todos los títulos serán posibles: bastará que él imagine uno con toda el hambre vehementísima de su sangre para que las palabras aparezcan allí, víctimas de un maleficio de pulsos que provoca invocadas realidades una trás otra. El hablará y la palabra se hará, callará y la palabra huirá.
Deberé decirle que todo podría ser una caída.
Lo sé. Lo sabrá.
Si viene, lo tomaré de la mano, fuerte. Lo invitaré a caer conmigo. No, no diré nada, ya lo sabe.
Caída Libre. Desalada.
No habrá después.






Gabi Romano
Del poemario "Desértica" (s/d).



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lunes, 16 de julio de 2012

Declaración de nihilismo















Declaración de nihilismo






Nada quiero
                                    nada                 
ni querer siquiera
                                    quiero
nada más quisiera
que ni siquiera

                                    querer nada.

Nothingness.
Nothingless.






Gabi Romano
Del poemario "Desértica" (s/d)


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Postŭmus









Postŭmus





Algunas almas nacen póstumas.




Gabi Romano
En "Philopoiésis" (2004)


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viernes, 13 de julio de 2012

Plegalopando










Plegalopando






Me envuelvo en matas funambulineales
llenas de renglones ovilladoquinados
sobre los que recuesto todas mis palabrasivas
esas iracundas habitácoras
donde te odiosmío!
Entonces cada palabracadabra
se despeñoscura
por esos pliegues de mágico papelixir
mientras yo ruedo cuestabajodida
y dormida así en pazorada
me siento misteriosamente salvacilada.






Gabi Romano
Del poemario "Desértica" (s/d)


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martes, 10 de julio de 2012

Neológica











Neológica





Surrealízame.
Sin prisa.
Sin pausa.




Gabi Romano 
Del poemario "Desértica" (s/d)

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domingo, 8 de julio de 2012

Minimal











Minimal




Cuando crezca
y sea grande 
me volveré mínima
                             ínfima
                 poquita 
                             irrisoria
seré
resto
siempre
probaré restarme
arrestarme
de todo sobrante
estaré hecha de apenas
                               casi nada
                                          casi nadie
                                                          todas
me querré
breve
exigua
perseveraré en escasearme
                                          de mí
seré
partícula
jugaré a particionarme
partisana
contra nadie
estaré
en el punto
o la coma
seré 
la pestaña de un búho 
esa mancha de arroz
invisible 
             habitando mi casa de Bonsai.








Gabi Romano
De "Poemas bajo la parra" (1974-1983)



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Image: bonsai sculpture by Takanori Aiba








sábado, 7 de julio de 2012

Opiácea








Opiácea





Navega mi mente sin mí.





Gabi Romano
Del poemario "Desértica" (s/d)


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miércoles, 2 de mayo de 2012

Daydreaming









Daydreaming




Un cielazo azul entre los azules.
Tomates tibios.
Orégano y oliva derramada 
suavemente.
Albahaca recién cortada.
Una vieja mesa de tablones. Aire libre, libérrimo.
Piernas. Una falda a lunares rojos y blancos bailandobailandobailando.
Soles de oro, soles de otoño.
Es mediodía.

                          (Soñé
                            que soñarte
                             no era ya parte de ningún sueño).       






Gabi Romano
Del poemario "Desértica" (s/d)


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No









"Lo esperado no sucede,
es lo inesperado lo que acontece."

Eurípides





No.
No me cicatrices.
No me pronuncies.
No me disipes.
Incluso no, no recuerdes.
No comas de las semillas que llevo en la palma de mi mano.
No descanses siquiera en los bordes de mis mapas.
No te hamaques en mis péndulos.
No permitas que plante bandera sobre la cima de tu deseo.
No duermas sobre el lado oscuro de mi luna.
No formes parte de mi indulgencia, menos aún de mis piedades.
No desemboques en los remolinos de mi río nocturno.
No te extravíes por senderos en los que sola, feliz, me pierdo.
No me peregrines.
No.
No me cobijes.
No me dispares.
No me fascines.
Incluso no, no esperes.
No caigas en la deriva de cualquiera de mis derivas.
No sigas mis juegos maljugados, ni reclames por reglas.
No pises tampoco las casillas roídas de mi tablero de azares.
No me navegues si sonámbula busco muelles donde amarrarme.
No tientes mis cornisas cuando despunta el día.
No nades en las aguas heladas de mi nada.
No pretendas jamás que me desbrave.
No me marchites.
No.
No me refugies.
No me convengas.
No me ejecutes.
Incluso no, no me pienses.
No dibujes rectas ni semirectas sobre ninguna de mis curvas.
No combatas con tu escudo imaginario en mis combates reales.
No intimes con la soga inestable de la que penden mis sueños.
No revuelvas demasiado mis brumas, ni mis desiertos.
No sigas todas las flechas que disparan mis palabras.
No pactes con los imanes de mis agujeros.
No te amarres a la orilla de mi boca.
No me sentencies a morir bajo ninguno de tus imperios.
No me predigas.
No.
No me enlaces.
No me destemples.
No me asiles.
Incluso no, no estés.         
No.





Gabi Romano

Del poemario "Desértica" (s/d)

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lunes, 6 de febrero de 2012

Border-line








Border-line




My candle burns at both ends;
    It will not last the night;
But ah, my foes, and oh, my friends
    It gives a lovely light!


Edna St. Vincent Millay




Días de tormentas pasajeras.

Noches como largos pasadizos
andados
a tientas
a ciegas
a locas
a diestra y siniestra
a duras penas
a medias.

Un silencio suicida
mata de tristeza al último pájaro.

El destino furtivo se derrite
bajo los pies
incandescentes.

No nos parece ser dado más
que embarcarnos
uno al otro
contra los blandos muros de nuestras relampagueantes orillas.

(Somos
apenas
tenues líneas imaginarias).




Gabi Romano
Del poemario "Peán - De amor y otras guerras" (1999)

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Bajamares



 


Bajamares







Cuando te olvidé, una tiza transparente dibujó tu cara perfecta contra una piedra de ágata sin nombre ni edad. El agua se fue moviendo, serpiente imperceptible. Finalmente te fuiste sin más retornos ni espirales.
No aprendí nada de aquello (ni de casi nada) excepto que el océano siempre devora con su lengua de bajamar. Luego, todo encalla.




Gabi Romano
De "Diario en retazos" (s/d)





Imagen: Jesús Bravo
             "Bajamar"
             En http://www.flickr.com/photos/jesusbravo/6726403293/in/faves-igeel/


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Oralizaje lento









Oralizaje lento





Suelta amarras
esta boca.
                Busca puerto
                bajo tu pelvis.




Gabi Romano
Del poemario "Las colinas de Afrodita" (1994)

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sábado, 28 de enero de 2012

Postales mudas








Postales mudas




Se ha hecho tarde
y las calles están mojadas.
Las acuarelas
se empecinan en caer
desprolijas
como lentos flecos
ansiosos de horizonte
mientras
sólo consigo preguntarme
si tal vez habrás recibido
habrás
quizás
leído
aquellas largas cartas
que nunca te envié
que jamás te escribí.
Las horas se escabullen
áridas piedras
precarias
silentes
inhóspitas de tiempo.
Cuelgo los pies
de algún techo
vanamente
vana mente
llega la noche
daré vuelta la arena del reloj
y me marcharé
al otro lado de la razón
sin tu respuesta
sin respuestas.




Gabi Romano
Del poemario "Opúsculo de Amor" (1998) 


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sábado, 21 de enero de 2012

Iniciativa cartesiana










Iniciativa cartesiana




Te saboreo
luego existes.




Gabi Romano
Del poemario  "Philopiesis" (2004)
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jueves, 19 de enero de 2012

Esa tierna mansedumbre






Esa tierna mansedumbre




Ahora mi inocencia comienza a pesar en mí.”
Jean Baptiste Racine



Éramos
ese lugar siempre a deshora
bañado de pecíolos rosados
donde rompían amarras
nuestras manos peregrinas.

Sobre aquella diminuta barca de nuez 
éramos
infinitos
ríos de carne
sapientes
ciegos
de eternidades.

Éramos
apenas
la tierna mansedumbre de una piel
intacta
fundida
descubierta
bajo nuestras magnas bocas de inocentes orfebres.




Gabi Romano
De "Poemas bajo la parra" (1974-1983)

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Fairy queen







Fairy queen





"La fantasía no es otra cosa que un modo de memoria
emancipado del orden del tiempo."

Samuel Taylor Coleridge


Ellas.
Ellas me han robado con delicada cautela
la pequeñez de algunos de mis vestidos.
Tal vez haya sido con justicia
(creo
he dejado de entrar
hace un tiempo
ya
en ellos).

En su descarada impudicia
a veces pasean
desprolijas
por entre las cansadas piernas de mi madre
mientras calurosa
                         la tarde
intenta mecer
las paciencias susurrantes
con que tolero las siestas.

Mis extrañas hadas
andan siempre revoloteando
como recién escapadas de quiéssabedónde
hacen cosas misteriosas
roen musgo de macetas
y hasta dicen que frotan
hierbas en su sexo de garbanzo.
Embriagadas
de uvas y belladonas
caen en trances sin recuerdo.
                                          (mis enigmas
                                           no son los de ellas
                                           pero y hay días en que temo
                                           mis enigmas
                                           tal vez sean
                                           la fuente narcótica de la que beben
                                           sus bulliciosas risas).

Mis hadas son
en ocasiones
infinitamente menudas
sus ojitos
casi
como este punto (.)

Mis hadas son unas pillas
bribonas
polizonas
locas menaditas saltarinas
cosacas delgaduchas
alteradas
brillantes cositas ligeras de cascos.

No hace mucho
debieron enterrar
en cajitas de fósforos amarillas y rojas 
solemnemente 
a dos de ellas:
una
fue muerta de luz
en los brazos de una estrella
la otra
murió de risa
luego de una tarde de lujurias
dentro de una campanita violeta.

Mis hadas
               sin duda puedo decirlo
pagan sus precios
por andar habitando la tierra de los excesos descuidados.

Algunas noches
                       (curiosa de mí....)
cuando mi abuela me cree dormida
abro un ojo
despacito
para espiarlas
desde un agujero de mi sábana
sigilosa
veo a algunas
atormentadamente frenéticas
babeadas de danzas
extenuadas de no sé qué
y hasta he visto
                        juro lo he visto
a un ogro celeste
                        muy robusto
                                        que las lame
                                                         (no sé hasta dónde
                                                          ni por qué)
metido
de cabeza
bajo sus tenues faldas
quizá
intentando revivirlas
                             (será
                              que las hadas han de revivirse
                              con respiros
                              y suspiros
                              pegajosos 
                              de ogros
                              celestes
                              que se cuelan
                              bajo las faldas..?
                                                       ...pienso yo...
                                    no lo sé
                                          será lamer bajo las ropas
                                          un modo de alegrar la vida..?
                                    no lo sé
                              pero me aseguraré de averiguarlo algún día).

Mis hadas son terribles.
Lo sé. Bien lo sé
Visten sedas de mi abuela preferida
(lo sé)
fuman puros como indias
(lo sé)
y maldicen sin temores
(lo sé)
toda estúpida tarea mujeril.
No lavan ni planchan
no cocinan ni crían hijos
no zurcen ni van a misa.

Cuando a veces
un sol amanece despistado
y las esfuma a casi todas
pero olvida a alguna de ellas tirada
patas pa'arriba
sobre el dobladillo descosido de mi almohada
yo la tomo con cuidado entre mis largos pequeños dedos
la acuno suavecito
le susurro mis sueño más roído
y le canto
sin ánimo de despertarla
mis futuros pintados de acuarela.

Todo les permito
a mis hadas:
que me roben los vestidos que se encojen 
que me usen los zuecos rojos de madera
que se lleven dibujos de mis cuadernos
que me coman los racimos más violetas
que se caigan del tobogán de la cama contra mi cara
que me asusten a veces con sus grititos de jarana
que se sienten a cotorrear sobre mi caja de lápices
que me gasten mis sagrados marcadores garabateando el aire.

Mientras tanto
a ellas les importa un rábano
que yo piense o despiense lo que sea
ellas
prosiguen con sus cosas
gimen raros sonidos
que nacen del fondo de sus gargantitas
y se arquean
desperezadas hasta el desmayo
como una coma inclinada sobre un renglón blando.

Después llega el amanecer
finalmente
y las evanesce.

Yo trato de dormirme entonces
con todo este mundo vibrando bajo mis párpados
intrigas
fiestas
tragedias
dramas
novios
mentirillas
nacimientos
locuras
banquetes.

Eso sí sé:
si algún día tengo que echarlas
de mi lado
(para siempre)
será porque compruebo
que su mundo
me ha mentido
me ha fallado
me ha estafado
me ha soñado.

Ah, y también las echaré
sin compasiones
ni reservas
si pretenden llevarme
algún día
ellas
mis antes amadas hadas
ahora ajadas y arruinadas
a ese muelle crujiente donde las gentes mayores
parece que tiran el ancla triste
de sus esperanzas ya marchitas
y no se los ve volver nunca más.

Ese día
si llegara ese horrible día
no las seguiré.
Y juro que será el fin
de las hadas de mis cuentos.





Gabi Romano
De "Poemas bajo la parra" (1974-1983)

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Extranjero








Extranjero



"Pero perdimos para siempre lo que era realmente precioso:
su cuerpo, una visión de Apolo."

Konstandinos Kavafis
Tumba de Eurión (1912)




De entre las torvas letanías
la más pura
la más untuosa
la más pequeña
arrancará esta espuela
de carbón
que me inquieta
en su persistente incerteza.

Extranjero
no sé
a qué refulgente lengua
pertenecen tus sonidos
no sé
del humo de tus magias
ni de esas venas repujadas en inexacto mapa
azul
extranjero
brillas
y yo aquí
casi dormida
alunada por un signo transparente
sobre tu evanescente borde
brillas
sin saber siquiera quién eres
qué quieres
hacia dónde vas
y menos aún
quién apenas tal vez soy.




Gabi Romano
Del poemario “Donde despeñan los espinos” (1996)

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Envejecer










Envejecer





Calladamente se acerca el puerto.
Naufragan en las manos
todos los pergaminos.




Gabi Romano
Del poemario "A fronte praecipitium a tergo lupi"  (1988)

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Destemporales









Destemporales





A ciegas
buscamos sentido
inútilmente.
Y hasta ocurre que a veces
cuando aquél nos digna con su insólita llegada
ya es demasiado mañana.





Gabi Romano
Del poemario "Philopoiesis" (2004)



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Antilógica







Antilógica 


"Dream as if you'll live forever
live as if you'll die today."

 James Dean



De día
casas como cajas.
                         
De noche
casas como sobres
                             (sin remitente
                              me envío
                              lúcidaúnicalúbricalúdica
                              hacia mundos sin mundo
                              desconocedores
                              de planos y cuadrículas).   




Gabi Romano
Del poemario "Las Colinas de Afrodita" (1994)


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Partículas







Partículas 




Soy
      la estación
                   y la lluvia
                                 el árbol
                                          y el fruto
                                                       la estepa
                                                                 y el viento.

Ando siendo
                  el bosque
                              y los claros
                                               la marejada
                                                             y los desiertos.
                                                                                      Toda.
                                                                                      Y nada.                                                                                                                  


  


Gabi Romano
Del poemario "Imvelo" (2011-2012)



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