Fairy queen
"La fantasía no es otra cosa que un modo de memoria
emancipado del orden del tiempo."
Samuel Taylor Coleridge
Ellas.
Ellas me han robado con delicada cautela
la pequeñez de algunos de mis vestidos.
Tal vez haya sido con justicia
(creo
he dejado de entrar
hace un tiempo
ya
en ellos).
En su descarada impudicia
a veces pasean
desprolijas
por entre las cansadas piernas de mi madre
mientras calurosa
la tarde
intenta mecer
las paciencias susurrantes
con que tolero las siestas.
Mis extrañas hadas
andan siempre revoloteando
como recién escapadas de quiéssabedónde
hacen cosas misteriosas
roen musgo de macetas
y hasta dicen que frotan
hierbas en su sexo de garbanzo.
Embriagadas
de uvas y belladonas
caen en trances sin recuerdo.
(mis enigmas
no son los de ellas
pero y hay días en que temo
mis enigmas
tal vez sean
la fuente narcótica de la que beben
sus bulliciosas risas).
Mis hadas son
en ocasiones
infinitamente menudas
sus ojitos
casi
como este punto (.)
Mis hadas son unas pillas
bribonas
polizonas
locas menaditas saltarinas
cosacas delgaduchas
alteradas
brillantes cositas ligeras de cascos.
No hace mucho
debieron enterrar
en cajitas de fósforos amarillas y rojas
solemnemente
a dos de ellas:
una
fue muerta de luz
en los brazos de una estrella
la otra
murió de risa
luego de una tarde de lujurias
dentro de una campanita violeta.
Mis hadas
sin duda puedo decirlo
pagan sus precios
por andar habitando la tierra de los excesos descuidados.
Algunas noches
(curiosa de mí....)
cuando mi abuela me cree dormida
abro un ojo
despacito
para espiarlas
desde un agujero de mi sábana
sigilosa
veo a algunas
atormentadamente frenéticas
babeadas de danzas
extenuadas de no sé qué
y hasta he visto
juro lo he visto
a un ogro celeste
muy robusto
que las lame
(no sé hasta dónde
ni por qué)
metido
de cabeza
bajo sus tenues faldas
quizá
intentando revivirlas
(será
que las hadas han de revivirse
con respiros
y suspiros
pegajosos
de ogros
celestes
que se cuelan
bajo las faldas..?
...pienso yo...
no lo sé
será lamer bajo las ropas
un modo de alegrar la vida..?
no lo sé
pero me aseguraré de averiguarlo algún día).
Mis hadas son terribles.
Lo sé. Bien lo sé
Visten sedas de mi abuela preferida
(lo sé)
fuman puros como indias
(lo sé)
y maldicen sin temores
(lo sé)
toda estúpida tarea mujeril.
No lavan ni planchan
no cocinan ni crían hijos
no zurcen ni van a misa.
Cuando a veces
un sol amanece despistado
y las esfuma a casi todas
pero olvida a alguna de ellas tirada
patas pa'arriba
sobre el dobladillo descosido de mi almohada
yo la tomo con cuidado entre mis largos pequeños dedos
la acuno suavecito
le susurro mis sueño más roído
y le canto
sin ánimo de despertarla
mis futuros pintados de acuarela.
Todo les permito
a mis hadas:
que me roben los vestidos que se encojen
que me usen los zuecos rojos de madera
que se lleven dibujos de mis cuadernos
que me coman los racimos más violetas
que se caigan del tobogán de la cama contra mi cara
que me asusten a veces con sus grititos de jarana
que se sienten a cotorrear sobre mi caja de lápices
que me gasten mis sagrados marcadores garabateando el aire.
Mientras tanto
a ellas les importa un rábano
que yo piense o despiense lo que sea
ellas
prosiguen con sus cosas
gimen raros sonidos
que nacen del fondo de sus gargantitas
y se arquean
desperezadas hasta el desmayo
como una coma inclinada sobre un renglón blando.
Después llega el amanecer
finalmente
y las evanesce.
Yo trato de dormirme entonces
con todo este mundo vibrando bajo mis párpados
intrigas
fiestas
tragedias
dramas
novios
mentirillas
nacimientos
locuras
banquetes.
Eso sí sé:
si algún día tengo que echarlas
de mi lado
(para siempre)
será porque compruebo
que su mundo
me ha mentido
me ha fallado
me ha estafado
me ha soñado.
Ah, y también las echaré
sin compasiones
ni reservas
si pretenden llevarme
algún día
ellas
mis antes amadas hadas
ahora ajadas y arruinadas
a ese muelle crujiente donde las gentes mayores
parece que tiran el ancla triste
de sus esperanzas ya marchitas
y no se los ve volver nunca más.
Ese día
si llegara ese horrible día
no las seguiré.
Y juro que será el fin
de las hadas de mis cuentos.
Gabi Romano
De "Poemas bajo la parra" (1974-1983)
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